Het vroege zonlicht trilt in de cipressen,
Drijft als een blonde schaduw over ’t gras
En stroomt, huiv’rend in ’t hoge vensterglas,
In ’t blank boudoir der grijzende comtesse.
Boeken zijn onsterfelijke zonen, die hun verwekker uitdagen
Het vroege zonlicht trilt in de cipressen,
Drijft als een blonde schaduw over ’t gras
En stroomt, huiv’rend in ’t hoge vensterglas,
In ’t blank boudoir der grijzende comtesse.
